Он быстро шел по улице. День. Дождь. Но от темных туч казалось, что уже вечер.
Он почти бежал. Потерявшись в природе, в прохожих, в собственных мыслях...
Он не мог понять, почему мы столь эгоистичны... Не мог понять, почему смерть чужого человека для нас ничто, а смерть близкого - край. Он не мог понять разницу между чужим и родным. Ведь чужой и родной - люди... Почти одинаковые люди...
"Скорее всего это дело привычки... да, точно. Привыкнув к человеку, мы не можем принять мысль о его гибели. А слыша весть о гибели незнакомого нам человека мы лишь сочувственно бьем по плечу того, кто потерял и говорим - я так тебя понимаю"
А мы на самом деле ничего не понимаем!!! Мы теряем тех, кто нам дороже всего, думаем, что пойдем за ними.. но проходит время. Мы уходим от этого. Остается лишь печаль. А близкие..они другие..новые...
Какие же люди сволочные... Как они боятся за свое и как слепы для чужих...для тех, которым тоже нужно тепло...которым нужны мы.. мы все... мы единое...а не скопище жалких эгоистов...
Он шел и все больше путался в своих мыслях...
Дождь смывал образ идущего мужчины на картине, брошенной за домом.. Смывал..пока холст не превратился в одно темное пятно...